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sábado, 30 de marzo de 2013

No quedan campos dorados en mis manos
solo una penumbra de ciega sed
la sensatez juega a las despedidas
como esa amiga que regresa a su país.
Mi raíz, desértica palabra cuelga de las hojas
como una mariposa con alas de greda
y son las velas de noches en calma
las que guían este pulso crepuscular.
Donde el andar se hace entre dudas y temor
es el dolor de estar vivo
cuando lo que se desea es lo altivo del universo
un giro o un torbellino
donde soltar los amarres conceptuales.
Quien pudiera asirse un segundo
a ese océano  de ondulantes arpegios
con  los artilugios esquivos
que a mi voz no quieren asomar.
Tragada en la fosa de piedra
la memoria acuña sus partos
con el manto de la soledad eterna
cuanta fragilidad recorre mi alma.

Lichazul © Elisa

23 comentarios:

Innombrable dijo...

wow...me ha encantado esa estrofa que dice: quien pudiera asirse un segundo a este oceano de ondulantes arpegios con los artiluvios esquivos que a mi voz no quieren asomar...

SI QUE ESTAS INSPIRADA AMIGA.
SALUDOS
CARLOS

TORO SALVAJE dijo...

No tiene piedad la memoria.
Cada vez más el olvido me parece un privilegio.

Besos.

La Gata Coqueta dijo...



Qué bello puede llegar a ser el día
cuando la bondad lo ha iluminado...
► ♣ ◄

Qué la Gloria del sábado Santo
nos ilumine a todos...
► ♣ ◄

Deseo pases una tarde
donde se acomoden los
sentimientos en el
seno de los ruiseñores.
► ♣ ◄

Atte.
María Del Carmen



VivianS dijo...


Estamos llenos de vacíos, tratamos de llenarlos para esquivar la fragilidad y se éstos se reproducen. Qué capricho el verso Elisa, pero qué maravilla poder hablar en él, como un psicólogo gratis.
Adoré el verso final, aunque melancólico.
Besos
Buen fin de semana.

Rafael dijo...

Poema con muchas metáforas para saborear en su lectura y profundizar, a la vez, en esas palabras sencillas pero con gran contenido y sensibilidad en la búsqueda diaria.
Un abrazo en la tarde.

Aristos Veyrud dijo...

Los vacíos esa materia informe e inerte la cual llenamos con lo que a bien o mal tengamos o no tengamos, pero que casi siempre nos dictan y nos mandan a llenar con lo que precisamente no es nuestro.
Abrazos!!!

Carlos Augusto Pereyra Martínez dijo...

ES un poema para cuestionar y cuestionarse en la existencia. Esa fragilidad del ser humano, que en el dolor y las mismas dudas cifra que vive...pero no puede llegar a ser esa entidad de altura de los cósmico y natural...sólo una frágil brisna del universo. UN beso. Carlos

Boris Estebitan dijo...

Hola, que pases un lindo Domingo, me agrado mucho tu blog, te invito a leer un poema mio en el Blog de Boris Estebitan, se titula Ciudad Superficial, es un poema triste pero al mismo tiempo es lindo, saludos cordiales y que la pases genial.

Sarco Lange dijo...

Cuando te ocurra eso siéntate frente al piano de tu hijo y acaricia las teclas aunque no sepas tocar...las blancas Elisa, las blancas, nunca las negras...

Beso.

tecla dijo...

Así te siento, Elisa, frágil y desprotegida y al mismo tiempo, fuerte como un ciprés. Como solo tu sabes serlo.

TriniReina dijo...

La desolación se siente en cada uno de los versos de este poema que es por demás hermoso, a pesar de lo desolado del alma. Hermoso

Abrazos

Alicia Fernández dijo...

Que dificil caminar cuando hay tanto dolor.
Poema muy profundo y bello
Abrazos

Malena Millares dijo...

Fuerte Elisa, dando en el mismo centro.
Cada verso invita a reflexionar.
La contradictoria vida y nuestro ser en ella oscilando...
Un abrazo y feliz semana.

Sandra Garrido dijo...

que trsite y deselada te encuentro, pero esta ,melancolía que te invade deja de los más sentidos poemas, son esos recovecos que jamás queremos explorar, estás muy inspirada. hazle caso a Sarco, las blancas.

un beso de lluvia

Lichazul dijo...

feliz Pascua a todos!!!
que el conejito les haya dejado muchos huevitos colorinches


abrazos

Manuel López Paz dijo...

Felices Pascuas guapa.

Se me antojan triste tus palabras...

Besote guapa

Giancarlo dijo...

Buona Pasqua...un abbraccio.

Rossana Arellano Guirao dijo...

Vine especialmente para dejar saludos especiales y me encuentro con uno y varios mensajes en tu poesía.

Un abrazo grande

Ross

Pedro Ojeda Escudero dijo...

El problema de las almas no es su fragilidad, querida Elisa, sino su inexistencia.
Besos.

Lichazul dijo...

muchas gracias a todos!!!

Pedro el que tú no creas en las almas, es tu punto
no porque no las veas no quiere decir que no estén allí
nuestra corta conciencia solo nos aproxima a 4 dimensiones
pero no por ello diremos que no existen otras dimensiones más

besitos

MAJECARMU dijo...

Elisa...en tus manos no quedarán campos dorados,pero en tu poesía está el universo confabulado para seguir creando y recreando la vida,amiga.
Mi felicitación y un beso,poeta.
M.Jesús

Ricardo Gonzalez dijo...

Que el alma no se rompa, que la memoria no se la daga sino un recuerdo y un consejo. Abrazos Elisa.

Meulen dijo...

Los brotes siempre surgen de muchas partes...y bueno siempre esta el sentir sagaz para recrearlo
gracias!

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